otonia
У нас в гостиной есть собственные шкафчики с замками - туда можно складывать свои вещи. Обычно я хранила там чай, который не помещался в продуктовую корзину, однако теперь с ним соседствует два артефакта - открытка и дневник. Они прибыли в один день от дорогих мне людей, и когда мне мутно на душе, я беру в руки дневник, вытаскиваю из него открытку с Гарри Поттером, смотрю на грустного Северуса, чувствую, как шевелится в груди невыразимое на строчках "Северус, это же я", а затем беру карандаш и пишу всякую ерунду. И меня греет мысль, что от моего пребывания здесь, в этом доме, получается что-то материальное.
Писать в моём "разрушительном" дневнике также легко, как дышать. Ты просто указываешь карандашом на чистый лист бумаги и рука начинает двигаться как будто сама. Порой я не могу понять, что быстрее, моя рука или мои мысли - такое чувство, что они соревнуются в скорости. Я разговариваю в дневнике с людьми, с самим дневником (его зовут Жора) и с самой собой тоже переговариваюсь, что попахивает шизофренией, но долгое ведение электронного дневника рождает привычку иметь зрителя.
Тем временем здесь писать становится сложно. Всё-таки, не быть мне писателем. Меня иногда хвалят за мой дневник, мол интересно читать, и мне жутко приятно это слышать, но это тот самый момент, когда хорошо иметь привычку писать - я ведь почти не прикладываю к написанию никаких усилий, просто следую вдохновению, когда мысли просятся наружу. Нынче в голове плавает очень много тем, по которым хочется высказаться. Но все они какие-то мелкие, тусклые и неоформившиейся. Сказать хочется, но они не хотят наружу, не выходят, отказываются. Пишу одну и ту же мысль в пятый раз, но всё не то, всё не так, мне не нравятся мои записи, и я снова стираю написанное. Вывод: писать без вдохновения стрёмно. Не могу.
Писать в моём "разрушительном" дневнике также легко, как дышать. Ты просто указываешь карандашом на чистый лист бумаги и рука начинает двигаться как будто сама. Порой я не могу понять, что быстрее, моя рука или мои мысли - такое чувство, что они соревнуются в скорости. Я разговариваю в дневнике с людьми, с самим дневником (его зовут Жора) и с самой собой тоже переговариваюсь, что попахивает шизофренией, но долгое ведение электронного дневника рождает привычку иметь зрителя.
Тем временем здесь писать становится сложно. Всё-таки, не быть мне писателем. Меня иногда хвалят за мой дневник, мол интересно читать, и мне жутко приятно это слышать, но это тот самый момент, когда хорошо иметь привычку писать - я ведь почти не прикладываю к написанию никаких усилий, просто следую вдохновению, когда мысли просятся наружу. Нынче в голове плавает очень много тем, по которым хочется высказаться. Но все они какие-то мелкие, тусклые и неоформившиейся. Сказать хочется, но они не хотят наружу, не выходят, отказываются. Пишу одну и ту же мысль в пятый раз, но всё не то, всё не так, мне не нравятся мои записи, и я снова стираю написанное. Вывод: писать без вдохновения стрёмно. Не могу.