Кажется, из своего филфака я не вынесла ничего, кроме отвращения к любого рода фикшену (кроме фан-фикшена, но я его литературой всё равно не считаю). Нет, не поймите меня неправильно - я могу иногда открыть какую-нибудь книженцию и её прочитать. И может быть она мне даже понравится. Недавно вон, Лавкрафта Хребты Безумия зачла, чтобы отыскать там тысячу и один признак ужастика по формуле Эдгара По. Но не тянет меня к художественным произведениям, совсем.
Зато мемуары, дневники, биографии и всякий исторический нон-фикшен вызывает во мне исключительно нежные чувства. Особенно если это деятели начала 20 века в России или эмиграции - тут я вообще теряю волю. Для меня это уже микромир - или набор миромиров, которые так или иначе друг с другом в какой-то момент пересекаются. Понятно дело, что с серебрянниками это особенно часто происходит, все одна богемная тусовка. Но потом я читаю воспоминания Натальи Ильиной, семья которой вообще бежала в Китай, и там вдруг целая глава про Вертинского. И вот, спустя время я натыкаюсь на воспоминания Вертинского, а они меня выносят к тому же Маяку и футуристам, мимолётно рассказывают о театральной жизни, а теперь вот похоже про иммиграцию и... похоже мне стало очень интесно о том, что происходило в Стамбуле того периода. Почва на самом деле была уже подготовлена - не так давно мы ходили с маман на "Бег" по Булгакову и, эта локация во втором акте там некоторое время фигурировала.
Думаю, я не вылезу из этой темы никогда, так в ней хорошо.
А Вертинский абсолютно прекрасен и как личность, ибо очень в духе богемной тусовки своего времени, и как писатель - я просто оглянуться не успела, как половину книги проглотила, и как источник информации - ни одни прочитанные мной мемуары не упомянули, например, о повальном увлечении кокаином в те времена.