Это не книга, это ад души моей. Говорю я, конечно, о "Моём Маяковском". Я не знаю, как так случилось, может быть особая подборка цитат и воспоминаний, но все-все-все эти люди, которые пишут о Маяковском просто по уши в него влюблены. И читать это не-вы-но-си-мо. Читая очередной пассаж от Олеши про голос Маяковского, про то, как он менялся в зависимости от настроения, от публики, я на каждом предложении захлопываю книгу и иду прогуляться до кухни. До магазина. До другого конца города. Уехать, умчаться далеко-далеко. Сколько восхищения, сколько любви, нежности, внимания, собачьей преданности и тоски.
Такое чувство, что у поэтического мира того времени был свой культ личности, свой вождь и повелитель.
Я ведь не настолько любила Маяковского. Если бы мне не попалось в своё время стихотворение его стихотворение на смерть Есенина, всё так бы и оставалось. Сейчас же, насквозь пропитавшись всей силой любви этих людей я и сама немного влюблена. Да что там немножко

Поэтический мир России начала века - это какой-то отдельное измерение. Другая планета. Такое чувство, будто они жили, дышали, питались поэзией. А я, читая эту книгу, погружаюсь не только в эпоху, в их жизни, в поэзию, я погружаюсь в их погружённость в поэзию.

И всё-таки поэты начала двадцатого века - это один сплошной мультифандом со своими монстрами, хомячками, холиварами маяк - король холиваров и фестами