Не так давно душа поэта не вынесла и я пошла в книжный. Триумфальная арка была прочитана мной на телефоне, но это почему-то не помешало мне заказать её на озоне. Очень хочется иметь эти книги дома, держать их в руках, щупать обложку и вдыхать запах. Покупка превратилась в представление: я вслух зачитывал аннотации, прерывая их восхищёнными восклицаниями, а Катерина картинно фейспалмила, всё повторяя, что столько пафоса она не вынесет, и как я только могу такое читать.
Ремарк удивляет. Как, как, как может быть такое, что его герои так часто высказывают те же мысли, что и я? Те же чувства, что и я? Недавно я жаловалась Кате, что не могу найти понимания по некоторым своим тараканам. И вот, вот они.
Каждый раз, когда читаешь Ремарка, возникает чувство, будто на тебя выливают вёдрами чистую и концентрированную белую интуицию. И ты, купаясь в этих бесконечных разговорах, мыслях, рассуждениях о смысле жизни, понимаешь, что готов слушать их вечность. Иногда, правда, возникает мысль, что всю книгу переливают из пустого в порожнее одну единственную мысль, но потом персонаж вдруг выскажет такое, отчего в голове запускаются салютики.